A desejada morte de um escritor que jamais fora realizada

Dias estranhos

pensamentos bizarros

desejos indesejáveis

e conversas sujas

Dias estranhos aos quais acordo

com pensamentos bizarros aos quais eu coexisto

tendo desejos indesejáveis para qualquer mãe

e conversas sujas diárias que nem essa daqui

Achei que ao escrever isso, eu fosse compor uma bela ode

uma melodia que talvez me faça entender

tudo aquilo que só me fode e me destrói

Estou cansado, um tiro certeiro

as vezes sinto que meu pacto está pago

mas esse ano, sem décimo terceiro

sinto cheiro de desespero

Um desespero visto por mim através de palavras incoerentes

porém visto pelos outros por cuecas imundas no chão de meu quarto

jogadas há semanas sem ao menos ter sido limpado uma vez

Eu pensei já ter superado

esse desespero tão mundano

mas me olhando no espelho vejo em mim cravado

um selo ensanguentado

gritando por ajuda no leito de um hospital

mas esperando ansiosamente para a chegada da morfina

A confusão desta poesia

é de longa minha única maestria

algo sem coesão

que é de longe uma bela produção

Estou incapacitado de conectar os pontos

isso é facilmente perceptível

ando fugindo tanto da realidade que agora estou impossibilitado de voltar nela

sinto meus pés tocando no chão frio de meu apartamento

mas não sinto minhas mãos encostando no coração gelado pulsando em meu peito

Esses últimos dias andam estranhos

isso é facilmente perceptível

talvez mais estranhos que esse texto

mas acho que fiz o que deveria ter sido feito

Essa é mais uma daquelas minhas conversas sujas

impossíveis de limpar

e invadidas por negação

e culpa

culpa da existência de minha resistência nesse mundo

no qual sou obrigado a me amostrar

visto que no relógio tudo indica que eu já não deveria mais estar aqui

mas estou.

" mortem non perficietis, obsecro consummavi "